A la sombra de las muchachas en flor

Imagen: Henri Gervex

A la sombra de las muchachas en flor

(fragmento)

A aquel restaurante solían ir no sólo demi-mondaines, sino también gente de la más elegante sociedad, que iban a merendar a las cinco o que daban allí comidas. Las mesas de merienda estaban colocadas en una larga galería cerrada con vidrieras, estrecha en forma de pasillo, que ponía en comunicación el vestíbulo con el comedor; por un lado daba dicha galería a la jardín, del que estaba separada únicamente por unas cuantas columnas y por las vidrieras, algunas de ellas abiertas. De esta disposición resultaba que allí siempre había corrientes de aire, bruscas e intermitentes oleadas de sol, y una claridad tan cegadora que casi no se veía a las señoras que estaban merendando; de modo que las damiselas se apilaban de dos en dos mesas a lo largo del estrecho gollete, y como hacían visos a cada uno de sus ademanes para tomar el té o al saludarse unas a otras, la galería venía a asemejarse a un vivero de peces o a una nasa donde el pescador junta muchos pececillos que asoman la cabeza casi fuera del agua, y que bañados por el sol relucen con cambiantes reflejos.

Unas horas después, durante la cena, que se servía, claro es, en el comedor, se encendían ya las luces, aunque fuera aún había claridad, de suerte que en el jardín veía uno, junto a los pabellones iluminados por la luz crepuscular y que parecían pálidos espectros nocturnos, alamedas de glauco follaje atravesadas por los últimos rayos solares, y que vistas desde el iluminado comedor parecían, allí detrás de los cristales -no como las damas de la merienda en el pasillo azul y oro, peces dentro de una red húmeda y chispeante-, vegetaciones de un gigantesco acuario, verde pálido, alumbradas con una luz sobrenatural. Levantábase la gente de las mesas: los ivitados, durante la cena se entretuvieron en mirar a los de la mesa de al lado, en preguntar quiénes eran, en reconocerlos, y estaban muy bien sujetos con perfecta cohesión allí alrededor de su mesa; pero la fuerza de atracción que los hacía gravitar en torno a su anfitrión de aquella noche perdía mucha potencia a la hora del café, que se servía en la misma galería de merendar; solía ocurrir que en el momento en que toda una mesa de invitados pasaba del comedor al pasillo, alguno o algunos de sus corpúsculos la abandonaban porque habían sufrido la fuerte atracción de la mesa de enfrente, y se desprendían de su grupo, en el que venían a sustituírlos damas y caballeros de la cena rival, que se acercaban a saludar a unos amigos y se iban en seguida, diciendo, "Bueno, me marcho a buscar al señor X., es mi anfitrión de esta noche." Y por un momento se podía pensar en dos ramilletes distintos que cambiaban entre sí algunas de sus flores. Luego la galería se quedaba también desierta. A veces, como aún no había luz, aun después de terminada la cena el largo corredor se dejaba sin encender, y parecía, con aquellos árboles que se inclinaban al otro lado de las vidrieras, la alameda de un jardín frondoso y oscuro. Y alguna vez, entre sus sombras, quedaba, sentada en la mesa una dama rezagada

Marcel Proust

En busca del tiempo perdido